de dudas

vente chiquita, toma la duda
pa que ya no preguntes tanto

de mentiras

por supuesto
que te estoy diciendo
la verdad

de verdades

si la verdad se lame
y eres mujer
tengo una verdad
que puedes lamer

robinson cruzó

amanezco disuelto como un alka-seltzer en este vaso rutinario y con afición a las tradiciones, siento el calor que entra desde esta nueva ventana en la que convivo con lo de siempre, una extraña sensación de variación estando donde mismo. afirmo pues la disonancia entre mi vida y mi mente, afirmo lo que negaría si pudiera, afirmo la imposibilidad de la evasión. veo al puto gato estirando los ojos flojamente y le reclamo la tranquilidad que me ha arrebatado, parece que fugazmente mis particulares formas de llevar la vida son de todos o al menos todos los ojos que uno quisiera esquivar están presentes desde las alturas. y no hablo de dios, dios no ve. y espero que no escuche el muy cabrón.
es temprano aún, o eso quiero pensar. ya destapé dos birras e iré por la tercera antes de saber de la rutina, es lo mejor que puedo hacer, aunque no sea lo correcto. ahora bien, ahora mal. oh, carlos hermano, cuánta razón tienen tus palabras, desgraciadamente la razón vale cada vez menos, como el petroleo y esas mierdas que nos tienen agarrados de los que se chupan por ajenas y conocidas. hablo de nuestra naturalidad de concebir todo como una puta cagada chorrienta del mundo, y por si fuera poco sentir que, nosotros, nuestros sentidos y nuestras acciones, van conforme al ritmo de toda esa mierda inevitablemente, que todo lo que hacemos corresponde a una predisposición estructural (invisible) que nunca deja de estar ni de sobreponerse.
por otro lado ¿qué es lo que veo en este escritorio del otro hermano que también es tuyo? polvo, whisky, vodka raspberry y las botellas de mis birras vacías, desconsoladas, como uno sin el líquido. viva, viva, viva…el alcohol
11:26 am, estoy frito.

buenos días

-blanco-negro-amarillo
¿cuál es el color que quieres primor?

-no entiendo

-una chupadita te aclarará el cumplido

-¿de verdad?

-si, chúpamela

poemas quebradizos

siento tu piel blanca
escurrir
como lo haría mi semen
en tu cuerpo
esbelto,
quieto
y deseoso

una amabilidad de mi parte
haría la conciencia
negra
como el demonio
que habita
las nubes
en noches de tromba

¿qué hago nena,
si no presento lo que hay?

¿fumar lo que vuela
frena las penas
obscenamente inocentes?

no estorben,
quítense
para liberarme

abran esa puerta
y acepten
lo que uno no puede explicar

oh no
oh no
oh no

no hay cabida guapo,
quedate dónde estas
y no te muevas,
crucifícate
ante la naturalidad
de una forma de vida impuesta

no rompas cadenas,
quedate tal como estas,
simpático y sumiso
equilibrado y ensimismado

no te precipites,
la paciencia lo hace todo


lame la bota de los antepasados,
aferra tus intenciones
a la claustrofobia
del occidente pueblerino

adecuarse a los estándares
de lo dicho
y lo hecho,
encadenado
a las fuerza de la decepción
citadina


hay que librarse...

es lo que hay que hacer...

como si el hacer fuera
tal cosa

bolso roto

de tu bolso roto
han caido tus ideas,
las he visto claras
como el agua
que ya no hay...

he buscado intenciones
y humores,
el olor de tu piel
y el color de tu maldito corazón
de mierda

si lo toco ahora,
el mío,
lo sentiré desinflado...
bien lo sé, bien lo sé
muy bien lo niego

ahora,
que publica es mi sentencia
y que lo que guardaste
se ha desparramado
por todos los lados,
buenos y malos,
de este inquieto mundo

siento el regocijo
del pasar de miles de asquilines
por el interior de tu bolso
que he tirado a la corriente
de los pequeños ríos
que la ciudad forma
con las lluvias de lucifer

espero a la lluvia caer de nuevo
ver el sol opaco como la noche
y caer lentamente en el manto de locura
que resguardará mi olvido

de tu bolso roto
el rojo ha desaparecido,
fluyendo grotescamente
en las mil formas,
acariciando el veneno
de la insurreción

viento loco
loco el viento
de verme
con el sombrero
tomado

y yo tomado
pensando en tu bolso
en tu bolso roto,
me pregunto ahora
si tendría dinero

¿cómo pude olvidarme de ello?
¿que es la astucia sin pragmática?

es falta la experiencia,
pues suelo mirar más bajo la falda
que el interior de un bolso

mujercita,
si cierro los ojos esta noche
y entre muchos tu rostro llega
escupiré
y necesitaré tu boca

ecuación perdida

volábamos en cada cama
su cada cual
que cada segundo
alargábamos la colcha
cual si la compañía fuera
lo que debiera ser

¿qué hago con la sed?
no para, no cesa,
beber sin tener y no por deber
porque de beber se va a deber

a la falta
a la catarsis
al balde de agua fría
a lo imposible

cada miado cae en ese caño
amargo
que es el fruto
de la diversión
y las diversidades,

digno del divague ebrio
que sacude la barra
para no mojarse los codos
con el perfume de su propio
trago

esa sangre que en blancas pieles
sacude la moral y el intelecto,
en el acto o sin acto
una provocación perversa
una olfateada de gatos
una patada en el culo
con la ética en el suelo
mirando como cristiano al puto cielo

no soy cobarde
si explico lo real
como las manchas del piso
sin querer ir más allá
que verlas pisoteadas una y otra vez
por los transeúntes ensimismados
en el futuro que pretendemos crear

pasos y siga,
alto cuando rebases
cuidado cuando queiras tenerlo
precaución cuando todo
ha valido
una puta madre

Ballantines como forma de vida

sabía qué pondría
a pesar del estado
de los huesos y del alma

play

ballantines como forma de vida
vida perdida por la mujer y la bebida
he perdido el rumbo pero soy feliz
con soledad jazz whiskey

a cada sorbo sonreía
y a cada calada daba su garganta,
un clima húmedo
y una mierda próspera
para el futuro

humo y hielos,
lágrimas y placer,
sonrisas e hipocresía,
lamentos y alivios...

la casa percibida como cueva
y el azulejo las piedras
que hay que soportar
si caen y le joden a uno el día,

un gato, las plantas, el olor
el pensar, el pasado, la dicha
y la desdicha


vida perdida por la mujer y la bebida