este poema
cabe en el culo de jesucristo
y maría mamará
los líquidos rojos
que el hijo de dios
ha sacado después
de haber sido reventado
su sagrado orificio puñeque
son cosas de la vida
le diré,
y la vida ya no te pertenece:
solo las almas que suben y bajan
como en la rueda de la fortuna,
sorteándose en la burocracia divina:
mirando tristes aquello material que han dejado:
la cerveza, las mujeres, la basura
este poema cabe en el culo de dios
porque está tan grande
"como el culo de un elefante gay",
o como el mundo que como todo junior
le regaló su papá
9.19.2007
9.18.2007
aguas negras
la pipa negra
saca su furor
e impera el rojo
en mis ojos contentos
el estómago solo es una expresión
mínima de la maldad del mundo,
mis pedos
el olor de la verdad
no encuentro mayor satisfacción
que el de cooperar
con la devastación del planeta,
mi mierda
viajando por la ciudad
a través de tubos en el subsuelo
lo hace notorio
beber el problema
volviéndolo stout
hace que uno se vuelva problemático
y le quite atención
al rodeo monumental
lleno de motores y gente atropellada
en la mano cabe el mundo
que me come
saca su furor
e impera el rojo
en mis ojos contentos
el estómago solo es una expresión
mínima de la maldad del mundo,
mis pedos
el olor de la verdad
no encuentro mayor satisfacción
que el de cooperar
con la devastación del planeta,
mi mierda
viajando por la ciudad
a través de tubos en el subsuelo
lo hace notorio
beber el problema
volviéndolo stout
hace que uno se vuelva problemático
y le quite atención
al rodeo monumental
lleno de motores y gente atropellada
en la mano cabe el mundo
que me come
7.04.2007
simonalamona
a los carnales...
Vivo recorriendo las callesmi sueño de madrugada es vil mentira,
por las madrugadas me masturbo
después de haber cogido
el alma de una muchacha
soy cobija, una cobija sola
sucia y divertida de estar tirada
en las banquetas del parque rojo
oliendo el toncho y el chemo
y la base y aspirando la coca
y el humo de la mota,
no son los corazones
ni las almas
ni la pasión
lo que hace un poema
ni los versos perfectos
son aquellas palabras
que pueden describir sin piedad
la mierda que pasa alrededor,
que aunque no puede ser explicada
da ciertas manifestaciones de ser esa basura
yo huelo ese poema que nunca escribo
cada que paso borracho y solo
esas calles en las que puedo ser golpeado en cualquier momento
por no tener un cigarro que darle
al bazuco que necesita esa ceniza
para fumarse su piedra
el ego me golpea al saber
que por fin dejo de ser de alguien
ahora que me doy cuenta
la muerte resulta una mera casualidad
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