un tema de amor

ya sabes que te hablo,
siempre te hablo:
hoy no tengo ganas de hacerlo
pero lo hago

ha surgido una idea
que no se me depega de la cabeza,
instantáneamente
me lleva
a no creer en las palabras
ni empecinarme en los hechos

dentro hay un frappe de intestinos,
y la cerveza y el humo
y la colitis
y la vida diaria:
¿y todavía más?


ya lo ves
no tiene sent‏ido
si no está bien
no tiene sentido

el problema del saber
qué está bien
me lo brinco

Mujeres

 

¿hasta cuando hemos de dejarlas

a un lado

como versos de nuestros poemas?

 

¿hasta cuando lograremos

dejarlas a un lado?

 

¿hasta cuando azotarlas

con un látigo que en su punta

esté armado de su propio corazón,

para que sientan

lo que producen?

 

¿por qué se han de merecer

tanta importancia

a través de su desdén?

 

¿será cierto

que todo se debe

al cuerpo?

 

Porque si es así

nos enamoramos del cuerpo

 

¿y qué pasa con los que se

enamoran de una fea?

 

¿eso se es el verdadero amor,

el del interior, o es que lo estético

vaga desde el inframundo

hasta los cielos?

 

¿y el olor, la textura de la piel,

el cachondeo, la vulva sudadita,

los sobacos rasposos?

 

¿las peleas, los gritos,

el lagrimal y la decepción?

 

¿”el tiempo pasa

y no te puedo olvidar?

 

 

¿el tiempo,

que le agrega

sal y pimienta

a la dulzura del comienzo?

 

¿seducirlas es fácil,

lo difícil es mantenerlas

sabiendo lo que significa hacerlo

y estar consciente

de que mañana

…y mañana

… …y mañana?

 

¿tantas dudas

y yo preguntándome

porque no las dejamos?

 

nota:

beba moderadamente

seduzca con precaución

esta bebida no se hace

responsable de los años

de vida que signifiquen para usted

unos segundos de valentía

 

 

 

 

Estoy escribiendo unas reflexiones sobre la poesía, aún no lo termino, pero esto es la razón por la que ya no he estado manchando este mini espacio absurdo como los demás espacios de poesía. No decimos nada sino abstracciones que esconden lo que uno quisiera atreverse a decir para estar más aliviados, porque el poeta siempre escribe sus culpas, que son la razón de ese vacío idiota que el mismo se esmera en agrandar. Hablo de la poesía actual, que no sirve de nada, y además aburre.