¡bah!

simón
simón

Poesía del Licenciado Montaño

híjole, 

ya no sé 

ni con quién ir a comer,

tengo tanto amigos

que ya no quiero a ninguno

y de todos me cuido

mis pendientes son tantos

que no hay carpetas que los abarquen,

mi firma ya no es la misma

y les doy cheques a lis niños en la calle

a veces me desespero con mi camioneta

porque es un poquito más vieja

que le de un empleado que tengo,

ya no me gusta el whisky

ahora compro vino tinto

que me traen de europa

y eructo para degustar,

es que he tomado tanto

que mi cuerpo se ha cansado un poco,

él y yo siempre estamos sentados,

yo fumo mientras él descansa,

tomo cafecito que me trae la secre

a la que le veo el culo:

gordas, viejas y jovencitas,

ya saben

los de mi tipo somos recalientes

y con la papa

ellas también

bueno,

me voy porque se me hace tarde,

por mí seguiría escribiendo

pero tengo que ir a uuna comida

muy importante,

además de que los problemas

de nuestra nación

se solucionan

en un buen restaurante

poesía del artista chingón

tengo hambre

mucha hambre,

también estoy aburrido

de pensar

leer 

y ver tele,

soy pintor desde que me corrieron

de la escuela por desmadrozo,

ahora digo que no estudié

porque lo mío es mi arte,

que de tu arte

a mi arte

mejor mi arte,

pero la verdad

es que ya ni pinto,

esta depresión no hace otra

cosa más que tumbarme en la cama,

pago renta cuando puedo

porque soy independiente 

desde hace un año antes que tú

y mi nihilismo no me permite

rentarle a otro

que no sea artista,

así que aparte de la desgracia de ser yo

lío con la renta y la casera

cuando me emborracho

hago puras babosadas

y resongo porque nadie me entiende,

y ya que las mujeres me encantan

caigo en la tarugada

de hablar de mí

pedirles un cigarro

gorrearles chela 

y encima hostigarlas,

razón por la cual 

siempre amanezco crudo

crudo de alcohol

crudo de remordimientos

cuando vuelvo a verlas

sobrio finjo no haber sido yo

el de aquella ocasión

pero vuelvo hablarles de mi arte

así que las despido 

tal como me despiden cada 

que agarro una chamba

en las galerías me cobran

porque no soy conocido,

ni saben, les digo

no, no sabemos, me responden

camino cabizbajo por las avenidas

y no me persino cuando paso

frente a una iglesia,

me limito a mirarla

y dibujarla a lápiz,

y como nomás me salen

las cosas en óleo

pues tiro la hoja antes 

de que algún amigo la lea,

y cuando por fin vendo una pintura

o expongo en 

exposiciones colectivas

de personas iguales a mí

(bueno, no iguales, similares),

nadie me baja de mi nube

y velvo a renacer

y ya,

 se me quita el hambre

y sigo

Los carros de las engañadas

Puede ser cualquiera,

la que sea que quiera

la que se ponga de modito 

cuando su novio riquito

lo quiera,

eso en primer momento

aún falta el gimnasio y el spining

para antes de la fiesta de la boda,

la depilación,

los últimos agasajitos con sus

mejores amigos

HACERSE

antes de ser la señora de Junior

hijo de Don Junior

aunque tan bien las hay 

cabronas y también depresivas,

buenotas y culerotas

de todos los cachos 

de la diversidad mundial,

puede ser cualquiera

Luego les enseñarán a manejar 

para agarrarles los cazoncityos sexis 

que se acabaron de comprar

con el dinero del lindo de Junior

o hasta de un Junior autofabricado

(pero estos ya son plato de otro bistec),

y ya que saben como llegar a la Plaza de sus sueños

o a sus súper favorito

les empiezan a prestar su gran sueño de la vida,

(y no nos referimos a la verga) :

el coche,

que puede ser de cualquier

y ya, cuando por fin el pequeño

Junior sale a la luz,

con su piel blanquita y ojos pispiretos,

con apenas unos gemiditos

porque todavía no le enseñan a llorar ni pedir,

Junior se pone tan contento 

que antes que la cuna

le compra a su amada una camionetota

blanca polarizada con llantotas

redondeada y con cajuela que se abre nomás con

apretar un botón,

y una hermosa silla para bebé,

¡y una doble, porque pronto tendremos otro!

puede ser cualquiera, 

una naca recogida y trucha,

una rubita fresita huerfana,

una negra raptada de Haití

o una cubana sacada de la habana

con todo y pedorro,

esa camioneta puede ser de cualquiera

porque para eso son

PARA NO AGUANTARLAS MÁS

porque ya con camionetota

e hijos

y lonja

y joroba

y patas chuecas

las demás mujeres 

necesitarán una camioneta 

para los ojos de Junior

que despegándose lentamente

sigue la misma dirección que su papá

que es la del éxito, los privilegios

y el desenfado con otras mujeres

o niños o machotes

según el factor fetiche de cada

amor y fidelidad por siempre

que las damas decidieron soportar:

que bien calladitas

soportan cada albúr del destino

mejorando así su situación como mujeres

y renovando cada año camioneta

a raíz de la presentación anual de impuestos

enchiladas salen las viejas

de comer tanta oreja en el pozole,

que de escuchar no se cansan

y de hablar no se diga.

pero no dejan de comer chile

ni de exprimir limón

y dale que le raspan a la tostada

como si fuera manda;

y los viejos que nomás piden pierna y lomo,

pollito aunque esté frío

pero sin pellejo que de eso

ya están hartos,

pechugas con cebollas

desflemadas pa amenizar la salsa,

y el oregano para profundizar en las relaciones,

irse ya llenos a reventar el flan,

la camionetota se vuelve caballo

y el humo nubes en la pradera,

con una extraña sensación

se limpian los dientes

con un palillo o dos,

según la paciencia y las fuerzas de cada estómago,

sonriendo, satisfechos

y cómodos de la monotonía

de tantos años,

renaciendo de una laguna existencial

y volviendo a sus ayeres

a la hora de la comida

Si señor, el orgullo de mi tierra

es aquel que no la olvida,

ni aunque las cenadurías se hayan

vuelto restaurantes

y aunque el petróleo nos haya sido saqueado

por los católicos impostores,

uno sigue siendo católico, 

tapatío, macho y hembra,

ciudadanos y ciudadanas

valiendo madre con orgullo

y lo mejor

disfrutándolo cuando se puede.

ahora que todo mundo escribe poemas

sobran las editoras 

que desdeñan poetas y poemas,

así que los "poetas" se quedan con su oficio de siempre

y escriben de lo difícil que es la vida para el poeta

y muestran lo bien que interpretan "el estado de cosas":

pues como las abstracciones y las verdades medias

y mafufas nunca dejarán de decir nada,

el mundo se malinterpreta

en la guía ciega del ego,

que escribiendo cualquier cosa

se justifica en su necedad de ser aceptado.

el perrro de las dos tortas remojadas

cerró la puerta y encendió la luz, observó el sobre blanco y sucio que venía resguardando de la lluvia desde tempranas horas. apagó un poco sus ojos y suspiró con desatino. el sudor en sus manos marcó el sobre y la hoja y la tinta. sus pelos rizados se encojían de angustia y nomás no se animaba a bajar la mirada. estaba a punto cuando decidió darse un pase para agarrar valor. 

-¡hija de su puta madre, descarada hija de su reputa madre!

¿Para qué tanto grito?, ¿acaso no se lo imaginaba?, pero...¿tan terrible es la verdad cuando los ojos sufren tal impacto de certeza? además, ¿a quién le gritaba con tanto desdén si en esa casa no habitaba ya nadie más que él?

bajó desesperado, sin tener la más mínima puta idea de lo que iba hacer o, mejor dicho, de qué poder hacer. ¿Ir a gritarles, golpearlas, amenzarlas, llorarles y decirles lo arrepentido que estaba de jugar con ellas? Nada amigo, le decía su inconsciente, no tienes nada que hacer.  Se dió otro pase, y luego otro pase y después otro pase, prendió la televisión y sin ver nada comenzó a cambiar de canales a tal velocidad que la tele ya no sabía que hacer hasta que se paró de repente y se quedó en las noticias de las doce. Comenzó a sentir ñañaras, revoltijo en el estómago, estornudó y sangró a lo cabrón, fué a sonarse y sacó todo el perico de la semana. Intento cagar y el intento fue en vano. Fue a su taxi y sacó el otro ochito que su amigo Pedro apodado Picapiedra le había fiado. Y tras tras que tras, dale y duro que dale hasta que el ochito se convirtió en un medio. Ya todo idiota salió con su pistola según él hacia el par de cabronas para ponerles un cogidón, para que vieran lo que es un hombre, para que vieran quien pone las reglas...Hasta que su inconsciente, de nuevo enfadado del asco de cuero que le fue a tocar le dijo: ¿y para que quieres que vean a un hombre si ellas felices son sin el falo que las esclavizó durante años, además no son ellas las dueñas, por naturaleza, de las reglas?

El amigo no se la creía, ¿cómo es que un inconsciente es tan inconciente como aquel como para herir a su amo a tal magnitud? se dió un pase, luego otro y otro ya no porque se le acabó el parque. Caminando a su casa cae tropezándose con un inocente tope para coches que ni siquiera se movió pero que provocó la muerte, muy tonta por cierto, del héroe de esta historia. 

así fue como este hombre, apodado el perro, fue engañado  por su esposa y su amante, respectivamente,  que ahora tan felices son sin el borracho que no paraba de mover la quijada

y cagar como perro. amén

hermano, respiro humo sordo:

me cago en su puto baño de sangre

para florecer en el puto rebaño

Como que pasado el tiempo y pasadas las experiencias y observaciones míseras que uno se atreve a enjaretarse de vez en cuando con respecto a los otros, me dan ganas de mandar a chingar a su reputa madre a más de uno, en más de alguna ocasión.

en busca de la felicidad nos salen herpes nerviosas.

-chúpale mami, ándale, chúpale
-no cabrón, ya suéltame las greñas
-ándale, te va a gustar, pa que se te quite lo caliente
-solito se baja platicando contigo mendigo aferrado
-¡oh, pos ira, como me traes como pendejo! ¡nomás no le chupas!
-¡pos tú solo te haces, ya te he dicho que me cagan las paletas de hielo cabrón,
por qué no te la terminas o la tiras a la chingada y dejas de hacerle al pendejo
y nos ponemos a coger!

¿recuerdas lo que éramos?
cuando todo era música estética y barrio,
cuando experimentar con una droga
era romper directamente
con el discurso del hogar
y el respeto moral y espiritual con nuestros padres,

que fumar mota no era costumbre
y esconderse de todo con las trompetas del ska
y las guitarras del punk
era lo que fomentaba nuestra seguridad,

¿qué ha sido de esto
y de lo que no nos acordamos
sino hasta cuando te encuentras
con el compa con el que ahora
te mantienes extraño y moderando
lo que ahora cargas como costumbre?

yo no sé una chingada
NO SOMOS NADA

rebusnancia

desde que los ciudadanos están directamente ligados a ciertos actores
no me importa estar sujeto a mi individualidad

"se presenta un gran problema con estos escritores de ahora:

son tan actuales que caen en lo mismo"

alicia villarreal

pájaros buitres y cuervos
volamos en esta tarde,
tequileño y tigres del norte
rugen ante la tristeza
que quiere arrastrarnos
llevarnos
y mordernos

este corrido ajeno
y la mesera que se acercan
iluminan este pecado
fracturado,

noche
noche loca
tarde tranquila
mañana sobria

no hay secuencia
ni amor
ni traición:

contrabando de emociones

¿te sientes muy especial primor?
dime por qué

¿por tu recién novio?
¿por tu piel blanquita?
¿por tus calzones de niña regañada?
¿por tu pepita bañada en deseos inalcanzables?

¿qué te hace mejor a las otras?
¿lo que dices que eres?
¿o lo que eres que no dices?

escóndete en esos miedos
miados y cultos
en tu sostén con servilletas
en tus tacones que te tropiezan

yo solo soy un hombre
corriente y común,
tú serás el oro de los piratas ciegos
o tuertos de poder

la lista está ahí amigos
toménla y apúntense,
y díganle y díganles
que de esa lista no querrán saber nada
cuando su nombre esté borrado,
dínganles que sólo
era la especificidad
de la oportunidad
cuando ellas se creían únicas,

que sepan que como nosotros
son todas:
que son el mismo arroz
para el mismo kilo

que lo especial
solo está en el concepto

y que los conceptos
y las ideas
y los sentimientos
y la juventud
y todo se va
y se irá
hoy
y por siempre
a la mismísima puta mierda

de repente todo pierde
su esencia,
su perfección cuando
el pasado era un presente
efervecente

la decencia se olvida
de los cálculos
en la improvisación

y la voluntad
recae en la ignorancia
de los actos

y ahora que mis limitados
limites exigen otras fronteras
he quedado
etrnamente estancado
como un jodido ilegal
en la tierra de los sueños

nena
sé que no me importa el dinero
pero también sé
que sería distinto
si lo tuviera,
¿qué es lo que buscas?

canto el himno
a favor de la decadencia
de la decencia del lenguaje
a través de la populachada
como método para
des/crear esta literatura
que los burros nacos brutos
y demás ironías corporizadas
nos merecemos

de voluntad

bebo de dejar de ser un borracho

de dudas

vente chiquita, toma la duda
pa que ya no preguntes tanto

de mentiras

por supuesto
que te estoy diciendo
la verdad

de verdades

si la verdad se lame
y eres mujer
tengo una verdad
que puedes lamer

robinson cruzó

amanezco disuelto como un alka-seltzer en este vaso rutinario y con afición a las tradiciones, siento el calor que entra desde esta nueva ventana en la que convivo con lo de siempre, una extraña sensación de variación estando donde mismo. afirmo pues la disonancia entre mi vida y mi mente, afirmo lo que negaría si pudiera, afirmo la imposibilidad de la evasión. veo al puto gato estirando los ojos flojamente y le reclamo la tranquilidad que me ha arrebatado, parece que fugazmente mis particulares formas de llevar la vida son de todos o al menos todos los ojos que uno quisiera esquivar están presentes desde las alturas. y no hablo de dios, dios no ve. y espero que no escuche el muy cabrón.
es temprano aún, o eso quiero pensar. ya destapé dos birras e iré por la tercera antes de saber de la rutina, es lo mejor que puedo hacer, aunque no sea lo correcto. ahora bien, ahora mal. oh, carlos hermano, cuánta razón tienen tus palabras, desgraciadamente la razón vale cada vez menos, como el petroleo y esas mierdas que nos tienen agarrados de los que se chupan por ajenas y conocidas. hablo de nuestra naturalidad de concebir todo como una puta cagada chorrienta del mundo, y por si fuera poco sentir que, nosotros, nuestros sentidos y nuestras acciones, van conforme al ritmo de toda esa mierda inevitablemente, que todo lo que hacemos corresponde a una predisposición estructural (invisible) que nunca deja de estar ni de sobreponerse.
por otro lado ¿qué es lo que veo en este escritorio del otro hermano que también es tuyo? polvo, whisky, vodka raspberry y las botellas de mis birras vacías, desconsoladas, como uno sin el líquido. viva, viva, viva…el alcohol
11:26 am, estoy frito.

buenos días

-blanco-negro-amarillo
¿cuál es el color que quieres primor?

-no entiendo

-una chupadita te aclarará el cumplido

-¿de verdad?

-si, chúpamela

poemas quebradizos

siento tu piel blanca
escurrir
como lo haría mi semen
en tu cuerpo
esbelto,
quieto
y deseoso

una amabilidad de mi parte
haría la conciencia
negra
como el demonio
que habita
las nubes
en noches de tromba

¿qué hago nena,
si no presento lo que hay?

¿fumar lo que vuela
frena las penas
obscenamente inocentes?

no estorben,
quítense
para liberarme

abran esa puerta
y acepten
lo que uno no puede explicar

oh no
oh no
oh no

no hay cabida guapo,
quedate dónde estas
y no te muevas,
crucifícate
ante la naturalidad
de una forma de vida impuesta

no rompas cadenas,
quedate tal como estas,
simpático y sumiso
equilibrado y ensimismado

no te precipites,
la paciencia lo hace todo


lame la bota de los antepasados,
aferra tus intenciones
a la claustrofobia
del occidente pueblerino

adecuarse a los estándares
de lo dicho
y lo hecho,
encadenado
a las fuerza de la decepción
citadina


hay que librarse...

es lo que hay que hacer...

como si el hacer fuera
tal cosa

bolso roto

de tu bolso roto
han caido tus ideas,
las he visto claras
como el agua
que ya no hay...

he buscado intenciones
y humores,
el olor de tu piel
y el color de tu maldito corazón
de mierda

si lo toco ahora,
el mío,
lo sentiré desinflado...
bien lo sé, bien lo sé
muy bien lo niego

ahora,
que publica es mi sentencia
y que lo que guardaste
se ha desparramado
por todos los lados,
buenos y malos,
de este inquieto mundo

siento el regocijo
del pasar de miles de asquilines
por el interior de tu bolso
que he tirado a la corriente
de los pequeños ríos
que la ciudad forma
con las lluvias de lucifer

espero a la lluvia caer de nuevo
ver el sol opaco como la noche
y caer lentamente en el manto de locura
que resguardará mi olvido

de tu bolso roto
el rojo ha desaparecido,
fluyendo grotescamente
en las mil formas,
acariciando el veneno
de la insurreción

viento loco
loco el viento
de verme
con el sombrero
tomado

y yo tomado
pensando en tu bolso
en tu bolso roto,
me pregunto ahora
si tendría dinero

¿cómo pude olvidarme de ello?
¿que es la astucia sin pragmática?

es falta la experiencia,
pues suelo mirar más bajo la falda
que el interior de un bolso

mujercita,
si cierro los ojos esta noche
y entre muchos tu rostro llega
escupiré
y necesitaré tu boca

ecuación perdida

volábamos en cada cama
su cada cual
que cada segundo
alargábamos la colcha
cual si la compañía fuera
lo que debiera ser

¿qué hago con la sed?
no para, no cesa,
beber sin tener y no por deber
porque de beber se va a deber

a la falta
a la catarsis
al balde de agua fría
a lo imposible

cada miado cae en ese caño
amargo
que es el fruto
de la diversión
y las diversidades,

digno del divague ebrio
que sacude la barra
para no mojarse los codos
con el perfume de su propio
trago

esa sangre que en blancas pieles
sacude la moral y el intelecto,
en el acto o sin acto
una provocación perversa
una olfateada de gatos
una patada en el culo
con la ética en el suelo
mirando como cristiano al puto cielo

no soy cobarde
si explico lo real
como las manchas del piso
sin querer ir más allá
que verlas pisoteadas una y otra vez
por los transeúntes ensimismados
en el futuro que pretendemos crear

pasos y siga,
alto cuando rebases
cuidado cuando queiras tenerlo
precaución cuando todo
ha valido
una puta madre

Ballantines como forma de vida

sabía qué pondría
a pesar del estado
de los huesos y del alma

play

ballantines como forma de vida
vida perdida por la mujer y la bebida
he perdido el rumbo pero soy feliz
con soledad jazz whiskey

a cada sorbo sonreía
y a cada calada daba su garganta,
un clima húmedo
y una mierda próspera
para el futuro

humo y hielos,
lágrimas y placer,
sonrisas e hipocresía,
lamentos y alivios...

la casa percibida como cueva
y el azulejo las piedras
que hay que soportar
si caen y le joden a uno el día,

un gato, las plantas, el olor
el pensar, el pasado, la dicha
y la desdicha


vida perdida por la mujer y la bebida